"El Arte es una oportunidad para realizar en la fantasía los deseos frustrados en la realidad por obstáculos externos o por inhibición moral" (Freud)

Era como el sol a la mañana

Luna blanca en soledad
Prohibida entre las manzanas

Sabe que que esta dentro de mis sueños
Mi pecado original
Que me condena y me salva
 

Era la lluvia de madrugada
Calida como un fogón
Era fiera como una pantera
Y suave como el algodón
Era siempre primavera

Se marcho
Se fue por donde había venido
Y no volvió
Y me ha dejado con dos tazas de café
Y un papel que dice adiós
Y una foto de carnet
Y el alma llena de pena

Siempre me despierto por la noche
No puedo dormir
Se me queda el alma en vela
Y sueño despierto
Con recuerdos que quieren salir
Tengo la memoria llena

Fue una noche negra
Prisionera de una cárcel de cristal
Y yo sigo preguntando
Pero nadie sabe donde esta
Nadie tiene la respuesta

Era la lluvia de madrugada
Calida como un fogón
Era fiera como una pantera
Y suave como el algodón
Era siempre primavera

Se marcho
Se fue por donde había venido
Y no volvió
Y me ha dejado con dos tazas de café
Y un papel que dice adiós
Y una foto de carnet
Y el alma llena de pena

Se marcho
Se fue por donde había venido
Y no volvió
Y me ha dejado con dos tazas de café
Y un papel que dice adiós
Y una foto de carnet
Y el alma llena de pena

El alma llena de pena

"Bajo el estanque"

Barcelona 19 de junio de 2014.

Por razones familiares y profesionales de mi padre, mis hermanos y yo pasábamos horas ocasionalmente en los jardines neoclásicos del siglo XVIII y XIX del Laberinto de Horta en Barcelona, antigua propiedad de un marqués hasta que éste la cedió a la ciudad como jardín-museo. Toda mi vida me he rodeado de este tipo de jardines desde pequeña, con sus mantos de flores cercados por pequeñas piedras y caminos de piedrecitas blancas y redondas, que crujían al pisarlas con ese sonido tan particular.

Incluso entre mis lecturas preferidas de Mercè Rodoreda, (Aloma, La Plaça del Diamant , Mirall trencat... ) han sido una constante en las mismas. Tambiém mi escuela Arc Iris, antigua 26 de Enero, creada en principio para niños con dificultades por sus duras condiciones de vida y que necesitaban atenciones especiales, pude disfrutar en sus patios de este tipo de jardín.

Cuando el Laberinto se encontraba cerrado al público, corríamos por todos sus rincones jugando y dándonos de tortas entre sus setos y flores, hasta que no podíamos más y parábamos a sentarnos en la fuente central al final del recorrido.

La fuente era redonda, con un chorrito en el medio que subía tan alto como quisiéramos ya que conocíamos el grifo secreto que lo encendía y lo regulábamos a la altura que nos daba la gana.

A veces, pasaba horas sentada con los pies metidos en el agua, escuchándola caer y admirando su movimiento y reflejos, así como los seres que campaban a sus anchas: había renacuajos, arañas con unas patas larguísimas y libélulas (en catalán las libélulas se llaman Espia-dimonis, ese nombre siempre me ha hecho mirarlas con desconfianza).

Y ahí ,entre todo ese entretenimiento, nadaban los peces; eran lánguidos y suaves, transparentes, como el velo de una novia mojado y ¿teloso?,  se deslizaban perezosos con esos colores tan suyos y brillos que tanto han llamado siempre mi atención.

Movía los pies hacia adelante y se acercaban curiosos una y otra vez, iban y venían y así pasaba horas embobada bajo el sol, relajada, observándolos, perezosa.

De repente algún grito captaba mi atención y me alertaba, giraba la cabeza para ver que estaba ocurriendo, entrecerrando los ojos, sacaba los pies del la fuente y me levantaba lentamente.

Mis hermanos corrían entre los setos, uno tras otro, chillando, llorando y riendo; volvían a estar dándose de tortas. Se me iluminaba la cara, sonreía de alegría y echaba a correr tras ellos.

Claire inventa historias y relatos y se las cuenta a sus hijos a la hora que los acompaña para dormir de igual manera que ahora recuerda como su madre lo hacía con ella y sus hermanos, era algo divertidísimo, llegaba la hora de acostarse y apagaba todas las luces de la casa, todos los hermanos esperaban con alegría el nuevo cuento que estaba por venir, era una sorpresa que ella había preparado durante el día y que grababa en uno de aquellos cassets de cinta de los antiguos de color negro y cuadradote y así por la noche poderlo conectar para que los escucharan. Cualquier cuento de los tradicionales servía para desbaratarlo e inventar una historia nueva haciendo que pareciera otro totalmente distinto, donde los buenos se convertía en valientes héroes y protagonistas únicos de las historias, como la Caperucita deportista o los tres cerditos valientes no, súper valientes. Recuerda la emoción que la embargaba bajo las sábanas tapada hasta la nariz escuchando la voz de su madre en la oscuridad escuchando aquellas fantásticas y locas historias , las veces que le suplicaba que pusiera la cinta una y otra vez y como se dormía cansada y divertida soñando en aventuras y lugares fantásticos.

"La Sirena"

Quedó la historia olvidada tras los años transcurridos de aquella que por amor quedó por siempre atrapada en la frescor entre la vegetación verde y mojada de musgo y liquen de una antigua fuente en el barrio antiguo de la ciudad.

Los ojos de los que pasan no pueden verla y en el aire está escrito que solo la verá aquel a cuyo corazón esté destinada.

Pasa los días sumergida bajo el agua, se esconde y juega en los distintos recovecos de esa cárcel húmeda de la que es prisionera mientras espera.. sumergida entre el esponjoso entorno verde y el agua.

De noche sale a la superficie y se sienta bajo la luna a trenzar con flores y hojas su blanco pelo y algunos creen haber oído a alguien tararear música clásica de noche al viento. 

Es destino de las sirenas encontrar un gran amor y arrastrarlo con ellas al fondo . Por eso siempre espera paciente y observa a cada uno de aquellos que se acercan a beber de esa fuente en la que ella se haya presa al que ha de ser su elegido.

Mira curiosa las caras que bajo el chorro del agua transforman los ojos cerrándolos y los labios se abren relamiéndose bajo el frescor que cae a borbotones a sus gargantas...

Aquella noche suspiraba distraída bajo la luna sentada al borde con solo la cola metida en la fuente cuando al oír unos pasos se deslizó al refugio escondite presurosa donde pudo observar  un cuerpo que se acercaba.

El volvía a casa despistado, cruzando la plaza . La sed le secó el gaznate y la boca e intuyó el chorro que corría en el centro de la plaza en la antigua fuente medieval. Lentamente se acercó extrañado por la repentina sed y bajando la cabeza dejó que el agua chorreara sobre su boca bajando por el cuello, mojando su pecho.

Estaba inusualmente fresca y clara; bebía como si en ello le fuera la vida cuando de pronto sintió el toque de una mano acariciándole la barbilla suavemente atrayéndolo bajo el chorro y unos labios que se posaban sobre los suyos besándolos delicadamente entre la mojada cortina. Su respuesta fué instantánea , muy varonil y una excitación apremiante recorrió su cuerpo calentándolo de inmediato al notar un cuerpo femenino aplastandose contra él ardoroso y seductor mientras seguía besándolo y mordisqueándolo a través del agua. Noto unos pechos firmes que lo empujaban seductores atrayéndolo a un cuerpo más que dispuesto que lo arrastraba de golpe a una pasión hacia un cuerpo femenino desconocido. Hacía años que no sentía con una mujer aquel tipo de calentón instantáneo, ni a tampoco que respondiera de forma tan ansiosa a sus demandas. En medio de esa borágine de sensaciones que experimentó en un segundo y que dejó su mente nublada y su cuerpo ardiendo, la misma boca que lo reclamaba una y otra vez y lo besaba impaciente se acerco a su oreja susurrando concierto para piano de Rakhmàninov .Abrió con sorpresa y desconcertado los ojos y se apartó super excitado intentando contener la respiración y volver en si mismo. Noto que su corazón parecia querer estallar y sacudió la cabeza con fuerza confundido.

Miro a su alrededor.

Nada ni nadie ,.... se fijó bien... volteò la cabeza buscando alrededor,. nadie.

Escucho en la negra noche chisporrotear el agua a su caída del grifo dispuesto de antiguo bronze en forma de pececito . Fijó sus ojos en el chorro y no sabe muy bien porque, con ese ansia que sólo viene del abandono volvío a meter la cabeza bajo el mismo y la mantuvo un momento bajo el chorro como si estuviese volviendo a beber. Entonces de forma premeditada abriò los ojos y la vió...... en ese momento la sorpresa fué de ella que al verse descubierta susurró :

-Has venido.....!

Estando mi hermano Kikol en la Pirámide del Sol en México vino a posársele una mariposa en la mano y ese momento lo recogió en una preciosa foto que enseguida subió a Instagram.

Me pareció algo increíblemente bello y mágico.

De hecho dice la leyenda de esta pirámide que estando en la cúspide de pie en el centro si pides un deseo se cumplirá.

Recordé algo que había leído sobre una mariposa de joven y que me había gustado mucho y lo busqué en Internet, fue muy fácil encontrar la referencia se trataba de:

“El maleficio de la mariposa” de Federico García Lorca.

La calma de un grupo de insectos se ve rota por la irrupción de una mariposa  que va a hechizar (esto es, enamorar) a uno de los jóvenes, (en mi obra la joven intenta alcanzar a la mariposa levantando torpemente su brazo de maniquí, la mariposa es tan bella...).

El joven rompe con el mundo establecido de las convenciones y se enamora de la mariposa, símbolo del misterio y de un ideal inalcanzable. Es víctima del deseo de haber querido alcanzar la esencia de la vida.

El deseo imposible, la libertad individual el amor-pasión, la imaginación, el individuo, la imposibilidad de cumplimiento del deseo... en fin las pasiones “amor más allá del amor”

Volviendo de nuevo al hoy  y al poeta tan admirado, Lorca sigue cerca de la fuente, en el camino que lleva a Víznar, a la izquierda. En un olivar pequeño, al lado de un barranquillo, cerca de un olivo, a tan sólo diez metros de la carretera. Allí está, casi debajo del olivo. Y sigue allí desde que fue ejecutado al amanecer en el barranco.

-¡Con Garzón estuvimos tan cerca! (Ley Memoria Histórica)

Mi deseo está claro.